“Além disso, meu filho, preste atenção:Escrever livros é um trabalho sem fim”
Tal está em Eclesiastes Cap. 12, Vers. 12.
Choro muito, meu pai.
Grito muito, e meu grito é lançado pelo imenso mar que é meu peito.
Calado, o grito se espalha.
Choro muito, muito,
Assistindo filmes de amor, ouvindo músicas românticas
Lendo textos piegas, lanço lágrimas piegas.
Desenho dentro do mapa confuso que sou,
A imagem de um homem desconhecido.
De rascunho, vira contorno.
De tênue, vira obra de traços e pontos.
Calado, mas presente no tempo e no espaço:
Entre flores.
Grito muito, e meu grito é lançado pelo imenso mar que é meu peito.
Calado, o grito se espalha.
Choro muito, muito,
Assistindo filmes de amor, ouvindo músicas românticas
Lendo textos piegas, lanço lágrimas piegas.
Desenho dentro do mapa confuso que sou,
A imagem de um homem desconhecido.
De rascunho, vira contorno.
De tênue, vira obra de traços e pontos.
Calado, mas presente no tempo e no espaço:
Entre flores.
Nenhum comentário:
Postar um comentário