Suspenso

Um claro no horizonte

Suspenso

Como um pássaro brilhante

Gigantesco

A pousar suavemente

No vento

Entre os mistérios

Das coisas que virão-a-ser

Deus.

NOTURNO

Tenho medo de escuro.

De dias sem sol,

Água empoçada.

Dietas sem doces.

Tenho medo de cobras.

Palitos na calçada

Indo sem rumo,

Levados pela vida.

Tenho medo de sons

Noturnos, longínquos

Cachorros latindo

No meio da noite.

Tenho medo de ser

Uma pequena linha

Perdida no grande e imenso

Dia da existência.

Dissertação sobre o poema II

Não olho o poema como uma mulher grávida. Antes, como um rastro de água (mineral). Antes, como um longo encismado de pedras, entulhos, águas-vivas. Antes, como uma serpente pintada de sol e fogo. Como um grito redondo ou um fixo olhar de logro. Não vejo o poema como germinado sob a água do rio, da ilha além do rio, da escultura. Construção de forma só exegese e gênese total, que se serve de olhos e bocas para vencer o mal. Vida e sopro, brisa e pús de vida, chaga de vida, vida dimensão e luz cruel de vida pasto, vida, força, vida. Não olho o poema. Antes, como o poema, depuro o poema, agrido o poema.

A mariposa no túnel

O título de todo campo é a diagramação da palavra. Parece simples ser um homem, todo luz e ruas. Parece simples ejacular sons, disparar as mãos pelas portas e janelas discretamente destruídas pelos dias. Nada é simples, apenas parece. Nada permanece, apenas endurece. O coração do homem não é simples, nem som de pássaros. Antes, é um túnel sombrio, por onde, às vezes, passa uma mariposa à procura de luz.

A estrada e a linha do trem

Vamos voltar pra casa, disse ela.

Talvez, ele respondeu, olhando a estrada azul

Que se via além do parabrisas do carro.

Antes que seja tarde, ela disse, arrumando

A saia cheia de virtudes e inexpugnável.

Ele ficou em silêncio, escudado pelos metros

Que passavam sob os pneus do carro novo.

Estamos vivendo maus tempos, pensou ele,

O gado está magro, o capim raro e seco,

A linha do trem tem uma coisa meio que

Rançoza, de filminho trash americano.

Uma retidão impertinente, por onde se vê

Os alpendres e os terrenos plantados de

Qualquer maneira, uma coisa jogada e tal.

Acho que estamos doentes, ela disse,

E ele concordou, distraído, desviando-se

Do viralata que cruzou a estrada subitamente.

Já eram umas onze-horas e o trem das onze

Passou, sorrateiro, freneticamente, no meio

Da poeira e do tempo, rasgando a linha.

Os dormentes de peroba jogavam no ar

Nos pastos e nas pessoas um ar fétido

De podridão, alavancas, sem dar trégua

Sequer deixando que se note as andorinhas

Tardias de setembro brincando no alto do céu.

Acho que estamos doentes, ela diz, de novo,
Quase sem sentir o vento e o assombro

E ninguém nota o maquinista do trem

Em seu uniforme de gala, nem surpreso

Nem muito atento, mas sem dúvida,

Sorrindo e mostrando seu dente de ouro.

Breve retrato de um grupo de jovens

Foi na véspera que vi as pessoas na encruzilhada

Umas com cerveja na mão, outras rindo em crescente

O dia parecendo um uniforme de cores e luzes

E através das cerquinhas um prenuncio de noite em êxtase

Uma porção de tempo aguilhoado pelo espanto

O medo e aflição da vida bem distantes e incrédulos.

Avançavam a pé no rastro da manhã esquecida

Um inevitável desenho entre as arvores e as clareiras

Um fogo de vida abraçando as guirlandas

Dos risos e dos pés, as bicicletas avançando

Entre os descalços, findando a rua, as fileiras

Entre o pó da manhã e as aléias freqüentes.

Um farrapo de papel mostrando a cena ao mundo

Um instante perpétuo e fugaz, abas e estrelas

Risos e cervejas, pés e flores, um tumulto de vida

Materializando o pouco que temos e que chamamos

De Existir, pobres que somos, nós os mortais

E inquietos donos dos risos e das dores.