Poucos, bem poucos, me conhecem. Piedade no corpo, primeiros sons do dia. A luz da lua na superfície rasa da água, O diluído, o
copo, a lousa ainda escrita. Enlaço da cintura, o poço sem fundo, O que é grave
e mórbido, o tempo, O lembrado e esquecido, a cura.
Poucos, bem poucos, me conhecem. Nota em sol, em lá, em si, bemol. O cântico infectado pela voz timbrosa de uma imagem na tarde.
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