Quintal da Rua Acre

MOVIMENTO

2011-12-27T16:20:00.001-02:00

Em janeiro escreverei um romance,
O galã rico e belo se apaixonará
Pela moça pobre.
Ganharei milhões, serei alvo de
Diretores, astros me procurarão.
O amor será cantado no jornal das oito

Um movimento é que somos,
Letras articuladas e longevas
Um movimento simples e etéreo
Que se esvai, como uma letra
Perdida na página branca
E vazia.

POEMA DO CONTORNO

2011-12-27T16:18:00.001-02:00

A lua vista desta janela,
É um começo de ano,
A expansão da dor e da neve.
Todo começo é brusco,
Um trem procurando
Sua linha, seus trilhos,
Arte entre acrílico e gosto.
A lua vista desta moldura
É um começo de passos
O terreno escolhido pela mão
Acervo de vida, época
De choro e poesia, mas também
De treinar o olhar, faze-lo
Caminhar pelos campos,
E chorar, quebrando potes,
Retirando de dentro aquele
Contorno sutil de si mesmo.

POEMA DA CASA VAZIA

2011-12-27T16:17:00.001-02:00

Certos grafismos compõem cores
Que não sei se vejo mesmo e se estão
Em minha retina, estacionadas.
O seu desenho é o desenho das ruas
Do exército tomando campos, sóis,
Aleluias, natais melancólicos, teatros.
Monumentos abençoados pelo mundo,
Desenhando o clamor do homem
Evocando dias passados, retratos
Narciso e sua imagem, os gritos
Da noite e seus mitos.
Cresce a dor, e se expande
E sua redoma de vidro opaco
Me deixa um panorama correlato
Espaço aberto e ferido em meu ato.

POEMA DE DEZEMBRO

2011-12-27T16:15:00.001-02:00

A distancia marca a estrada.
Riscos compõem a longa curva
Onde um menino anda com seu estilingue.
Onde um homem surge e se esconde.
Onde o canavial caia e fazia um mar de verdes.

A distancia marca a estrada.
E o som de tudo explode no pequeno desenho
Uma arvore declinando sua sombra sobre o dia
Um caminhão avançando lentamente sob o sol
Uma mulher equilibrando um balde d’agua.

A distancia marca a estrada.
Marca o grito e o chamado respirado.
Deixa nos homens os sinais do tempero
Onde um homem surge e se esconde
Onde o canavial caía e fazia
Um mar de verdes.

Sobram as linhas
E o que não sei.

AS COISAS FLUEM

2011-12-11T20:43:00.002-02:00

Meu tio José morreu afogado
Quando caiu num riacho da Vila Carmozina
Indo visitar uma de suas amantes,
E talvez não seja errado dizer
Que morreu a caminho do amor,
Sendo um mártir, portanto.

Gostava de tocar sanfona o meu tio
Ria muito, andava sempre bem vestido
Calça social e camisa muito bem passada
Combinando, sempre, e sapatos impecáveis.

As coisas fluem e ganham celeridade,
O lerdo passar dos dias, nos alcançando
São fios letais que nos matam lentamente.
"O instinto e a dor se vigiam," diria meu tio
"E pontilham nossos olhos ingênuos e vazios."

QUASE UM POEMA

2011-12-11T20:25:00.003-02:00

A cidade erguia-se sob o sol e seus raios.
Como uma tinta vermelha coroando o trigo
Defuntas flores manchando os quintais
- a cidade um pouco adiante, perdida
Em sua própria vestimenta,
os velhos juntos nas calçadas.

Não se precisa quando a rua encosta no sol,
E a tarde vai consumindo os passadiços
Ressuscitando as horas, distintos rumores
Nos mais longínquos rincões de terra,
Tingidas de amarelo-ouro, negra fuligem,
Impressionadas na quina do parapeito.

( E lá na distância - meia azul, meia verde -
Vê-se a figura quase impossível de um carrinho
Puxado a cavalo, no alto do Sitio do Seu Marinho
Onde a alguns anos existia uma escolinha de madeira,
e um professorinha linda)

Ele avança lentamente, lentamente se mesclando
Ao vermelho da terra da Rua Boiadeira,
Caminho do matadouro, para além da pista.
E alguns lampejos de nuvens ficam ali, decorando
A quase noite, no finalzinho do quase dia...

CERTOS SEGREDOS

2011-12-03T14:10:00.004-02:00

Posso te falar de coisas,
Que nunca serão ditas,
Que nunca serão ouvidas
Secretas,
Como a vida
das plantas.

Posso te falar de coisas
De ruas tristes em bairros
Antigos, enlameados
Em cidades longínquas
Onde moças loiras
Caminham.

Posso te falar, posso
Te aceitar, posso te olhar,
Em sua pequena casa
Próxima
Ao aeroporto.
Dia chuvoso
Sussurros.

Posso enfim te dizer
De forma clara e concisa
Coisas que jamais serão
amanhecidas
que jamais serão
esquecidas:

As formas suadas
sob o lençol branco
de algodão
como gostas.
Segredos eternos
Construídos em aço
mesmo
que não queiras.

ESPIGAS

2011-12-03T14:09:00.003-02:00

O crescente ronco do dia me avassala. Vem a seguir
um estalo profundo e cinzento, muros altos,
punhais brilhando na escuridão da cela.
E os cristais parecem fogo, gritos anasalados percorrendo milharais.
Alguém quebrando espigas com o peito, pela noite afora, comissionada.
Espéculos ferindo a luz selenita, o calcanhar rápido do fugitivo,
o último individuo a se apresentar diante do fogo.
O bom nome da vida não mais resiste, não mais se espalha.
Aquele que fui, estremece em palha, consiste em hábito
se apresenta de forma sutil e desdenhosa
cercado por figuras mal fixadas.
Um lampejo e mais nada em sua quietude.

DILACERADO

2011-11-28T19:45:00.003-02:00

Escrevo uma carta: "Por aquí tudo bem, morro de saudades" mas nada vai bem.
O que é certo é que morro de tudo: de pranto, luz, fumaça, hipocrisia.
Sou um rochedo dilacerado em pedras procurando o Mar da Tranquilidade (que não existe).

(Do livro "Soldado à beira a fuga", Editora Alaúde, 2005)

www.livrariaphylos.com.br

Revista Eu Sei Tudo - dezembro de 1923

2011-09-03T14:10:00.021-03:00

Miss Betty Compson, da Paramount

Suspenso

2011-08-18T20:05:00.004-03:00

Um claro no horizonte

Suspenso

Como um pássaro brilhante

Gigantesco

A pousar suavemente

No vento

Entre os mistérios

Das coisas que virão-a-ser

Deus.

Noturno

2011-08-18T20:02:00.001-03:00

Tenho medo de escuro.

De dias sem sol,

Água empoçada.

Dietas sem doces.

Tenho medo de cobras.

Palitos na calçada

Indo sem rumo,

Levados pela vida.

Tenho medo de sons

Noturnos, longínquos

Cachorros latindo

No meio da noite.

Tenho medo de ser

Uma pequena linha

Perdida no grande e imenso

Dia da existência.

Dissertação sobre o poema II

2011-08-18T20:00:00.000-03:00

Não olho o poema como uma mulher grávida. Antes, como um rastro de água (mineral). Antes, como um longo encismado de pedras, entulhos, águas-vivas. Antes, como uma serpente pintada de sol e fogo. Como um grito redondo ou um fixo olhar de logro. Não vejo o poema como germinado sob a água do rio, da ilha além do rio, da escultura. Construção de forma só exegese e gênese total, que se serve de olhos e bocas para vencer o mal. Vida e sopro, brisa e pús de vida, chaga de vida, vida dimensão e luz cruel de vida pasto, vida, força, vida. Não olho o poema. Antes, como o poema, depuro o poema, agrido o poema.

A mariposa no túnel

2011-08-18T19:58:00.000-03:00

O título de todo campo é a diagramação da palavra. Parece simples ser um homem, todo luz e ruas. Parece simples ejacular sons, disparar as mãos pelas portas e janelas discretamente destruídas pelos dias. Nada é simples, apenas parece. Nada permanece, apenas endurece. O coração do homem não é simples, nem som de pássaros. Antes, é um túnel sombrio, por onde, às vezes, passa uma mariposa à procura de luz.

A estrada e a linha do trem

2011-08-18T19:48:00.004-03:00

Vamos voltar pra casa, disse ela.

Talvez, ele respondeu, olhando a estrada azul

Que se via além do parabrisas do carro.

Antes que seja tarde, ela disse, arrumando

A saia cheia de virtudes e inexpugnável.

Ele ficou em silêncio, escudado pelos metros

Que passavam sob os pneus do carro novo.

Estamos vivendo maus tempos, pensou ele,

O gado está magro, o capim raro e seco,

A linha do trem tem uma coisa meio que

Rançoza, de filminho trash americano.

Uma retidão impertinente, por onde se vê

Os alpendres e os terrenos plantados de

Qualquer maneira, uma coisa jogada e tal.

Acho que estamos doentes, ela disse,

E ele concordou, distraído, desviando-se

Do viralata que cruzou a estrada subitamente.

Já eram umas onze-horas e o trem das onze

Passou, sorrateiro, freneticamente, no meio

Da poeira e do tempo, rasgando a linha.

Os dormentes de peroba jogavam no ar

Nos pastos e nas pessoas um ar fétido

De podridão, alavancas, sem dar trégua

Sequer deixando que se note as andorinhas

Tardias de setembro brincando no alto do céu.

Acho que estamos doentes, ela diz, de novo,
Quase sem sentir o vento e o assombro

E ninguém nota o maquinista do trem

Em seu uniforme de gala, nem surpreso

Nem muito atento, mas sem dúvida,

Sorrindo e mostrando seu dente de ouro.

Breve retrato de um grupo de jovens

2011-08-18T09:05:00.001-03:00

Foi na véspera que vi as pessoas na encruzilhada

Umas com cerveja na mão, outras rindo em crescente

O dia parecendo um uniforme de cores e luzes

E através das cerquinhas um prenuncio de noite em êxtase

Uma porção de tempo aguilhoado pelo espanto

O medo e aflição da vida bem distantes e incrédulos.

Avançavam a pé no rastro da manhã esquecida

Um inevitável desenho entre as arvores e as clareiras

Um fogo de vida abraçando as guirlandas

Dos risos e dos pés, as bicicletas avançando

Entre os descalços, findando a rua, as fileiras

Entre o pó da manhã e as aléias freqüentes.

Um farrapo de papel mostrando a cena ao mundo

Um instante perpétuo e fugaz, abas e estrelas

Risos e cervejas, pés e flores, um tumulto de vida

Materializando o pouco que temos e que chamamos

De Existir, pobres que somos, nós os mortais

E inquietos donos dos risos e das dores.

Declaração de amor ao meu modo

2011-07-29T22:27:00.005-03:00

Lembre-se de mim: sou aquele que tenta não te esquecer e se deixa, atônito, esperando a sua volta que não acontece. Farto de dias, escondo-me por entre suas figuras e me canso, e me bato, prisioneiro que sou de uma ilha deserta. Lembre-se de mim, amada, não me esqueças. Amarra se quiseres um pequeno barbante na ponta do dedo de forma que não esqueças aquele que te aceita. Faça de conta que sou seu aluno, mau aluno, que perturba sua aula e corre entre as carteiras, apagando as letras de sua lousa. Me quedarei em brasas, aguardando a sentença de suas mãos. Aguardarei tesouros, abraços antigos, flores que ainda não estão mortas. Lembre-se que sou sua figura, mal desenhada, simetricamente desenquadrada e alheio a outros cantos escondidos, onde já me comprometi secretamente contigo. És minha trilha, sou teu sol. Caminhemos juntos em direção ao abrigo, celebremos unidos esta grande criação chamada vida e bebamos da mesma água, saciemos nossa sede mesclados no mesmo filme

interminável.

Fotografia de um lugar

2011-05-25T20:09:00.009-03:00

Esta noite, para além das folhas projetadas

Para além das mãos que surgem em minha memória,

Para o temor de uma voz alta escondida e ligeira

Esta noite, jovem em minhas lembranças,

Agarrando uma corda, correndo atrás de uma carreta,

Afagando minha dor imperceptível em gritos.

Esta noite, deuses e sótãos, olhos e qualquer gesto

A mesa da sala abarrotada de libélulas e de céus,

Caminhantes numa estrada longe, longe,que nunca mais vi

Um silêncio de tantos anos, uma figura na rua;

Esta noite, aqui, neste bairro, nesta antiga cidade

São Paulo não mais cinza, mas que é a minha casa,

Onde envelheço e sofro como data numa folhinha antiga.

Esta noite imensa, imensa, que não me cabe,

Mas que escuto, chegando, devagarinho, por entre passos

Prédios e casas, pessoas e carros, e isso soa rude

Como fotografia de um lugar onde nunca estive,

Desenho atormentado de enormes conjecturas

Palavras hesitantes e sem fôlego mas palavras,

Tamanho é o seu desenho em minha alma

Tamanha é esta noite em sua essência e fim

Pálida, caminho calçado e aceso entre os olhos

O colorido úmido do mais profundo de mim.

Marguerite Duras - Memórias de Adriano

2011-05-19T09:26:00.006-03:00

Enjoado com tanta literatura ruim, tipo "Os Crepúsculos", "Os Segredos" e outros que tais, resolvi inserir aqui alguns textos, pérolas da boa escrita, produzidos por imortais da literatura. Aqui segue uma amostra do que considero um excelente texto.

"Ontem, na Vila, pensei nas milhares de vidas silenciosas, furtivas como as dos animais, irrefletidas como as das plantas, boêmios do tempo de Piranesi, saqueadores de ruínas, mendigos, pastores, camponeses alojados bem ou mal num canto dos escombros, que se sucederam aqui, entre Adriano e nós. Na orla de uma plantação de oliveiras, num antigo corredor meio desobstruido, G ... e eu nos encontramos diante do leito de caniços de um pastor, do cabide improvisado para seu capote, fixado entre dois blocos de cimento romano, das cinzas de sua fogueira mal apagada. Sensação de intimidade humilde quase semelhante àquela que se experimenta no Louvre, depois de fechar, à hora em que os leitos de campanha dos guardas surgem entre as estátuas."

In "Memórias de Adriano" - Marguerite Yourcenar, Editora Record, página 313.
À venda em http://www.livrariaphylos.com.br/

A roseira e suas hastes

2011-05-06T18:57:00.008-03:00

A roseira e suas hastes criam água e luz, esponjas simples

Imitando medusas e criando filtros entre as sombras e os ninhos.

Um broto adquire vida e sobe, aquecendo raízes, fecundando dias

Situando-se no fundo da fenda ao longo do ano.

A seta colorida do talo desenha amores e

cômodas cores.Todos morrem.

O constante é ser vivo e ser só,

Todo o tempo

E mais nada além de imagens trêmulas.

Meu avô usava chapéu Panamá

2011-05-03T18:56:00.007-03:00

Meu avô usava chapéu Panamá

Terno de linho, bíblia na mão,

Tradução Ferreira de Almeida.

Bem diferente do servente

De pedreiro, sujo e manchado

De lama, que era na semana.

Ás vezes subia ao telheiro

Ou ficava no alpendre novo

Cheirando a tinta e fósforo

Trilha de musica e de radio

Que ás vezes escutava, só

Vendo a noite descendo.

A luz crespuscular expressava

Uma fina expressão de morte

O dia findando como uma chama

Rígida, pretensiosa, possível

Caindo no bairro e nas igrejas

Onde os crentes davam glorias.

Além da linha, o trem bruto

Rígido como um alquimista

Passando pela janela viva

Levando em si as vozes

Misturadas das gentes

E o sofrimento humano.

Me lembro do meu avô, Eleno

Olhando ao longo da cerca

Seu mandiocal e suas galinhas

Tentando adivinhar pelo trem

E seu apito longínquo

Qual o horário do dia.

E as estreitas filas do mundo

Eram desenhadas pelas linhas

Noroeste, Sorocabana,

Silenciosas linhas, absortas

Desenhando no chão a trilha

de Deus, talvez, ou dos homens.

São Paulo, sábado

2011-04-30T15:49:00.009-03:00

De encontro ao vento, o suéter suspenso

Sobre os ombros

Cruzo a rua, o céu adormecido

entre riscos azuis e pássaros.

É bom sentir a vida, penso,

É bom andar e ver os prédios

São Paulo intensa, estranhos palitos

Onde pessoas habitam, namoram,

Casam, morrem.

Espelhos de si mesmos.

O chão negro de piche move-se

Uma planície compacta de carros

Buzinas,

A rasa existência tentando respirar

Superar o mar de pernas e braços,

Eternos e cinzentos corpos

Buscando abrigo

Ao longo da calçada.

Mas ainda assim

O sol morre no horizonte

E lança fachos de luz

Vermelha, o arrebol

Disparando púrpuras

Sobre as colinas

num espetáculo de

doer o coração.

Os pães e as broas

2011-04-14T20:07:00.004-03:00

Foto by Mauro Pereira da Silva

Os pães de abóbora descansam desde ontem

Parentes que são do ocaso, das broas

das expontaneas frestas e das portas.

Atadas ao chão as folhas se atolam

E não mais se mexem, nem se afastam

Neste outono melado de passados.

Sobre as cores o homem equilibra-se

Balancim do tempo, pantanal da dor

Meias e calças molhadas pelo arroio

Lamaçais e frestas, vozes transpostas

Observando aquilo que sempre esteve

Mas nunca foi visto, nem rezado:

O próprio sabor das coisas e de tudo

Perdidos no vento e nas esquinas

A rica cintilação do ouro que somos

E que se esvai vagamente como rodas

Na frente dos anos, atrás da memória.

Elizabeth Taylor

2011-04-07T20:52:00.002-03:00

Linha secreta

2011-01-09T19:07:00.005-02:00

Se eu vejo, teria sido melhor que não visse:

A chegada da mão, do corpo apenas sublinhado

Um telhado vermelho na cidade infinda

O desejo apaziguado e o andar da noite.

Deixe-me que lhe diga, tudo isso é doce

Isolado, de vida e de morte, de cor e chumbo.

Um trem a meia-noite levando gente sonolenta

Escrevendo no chão da terra a linha secreta

- um corpo de mulher povoando as palavras.

Um nome de gente sussurrado as cegas.

Urubici - Serra Catarinense

2011-01-01T22:38:00.001-02:00

Feliz 2011 a todos os amigos e visitantes

2011-01-01T22:22:00.002-02:00

2010 foi um ano terrivel para mim. Adoeci gravemente, perdi minha mãe em 20/08. Passei por situações que nunca passei antes na vida. Mas tudo me serviu de lição. Estou saindo de 2010 mais forte, mais experiente, mais sagaz. Tocando em frente.

Agradeço aos amigos todo o apoio. E a Deus, pela vida.

Á primeira vista

2010-11-30T21:27:00.006-02:00

Enquanto recebo a luz e os ponteiros
parece improvável que pessoas de vidro
Passem horas em finos postes.

O teto é um lado do inferno
O curto estar, produto de minha mente
A frente de um quadro retocado.

Há um relógio, desolado espaço.
Há um sentir de ventos, meios.
Provas, de que estou aqui, só.

O país da morte

2010-06-27T08:10:00.002-03:00

Nada restou, a não ser a noite e as sementes
A casa negra e o alvorecer,
As palavras e as flores tristes.
Eu desconhecia ecos
Cujo som me envolvia na tarde
Ouvindo o radio, olhando o portão
As madressilvas no pequeno jardim
De minha casa.
Nada restou, nada.
O país da morte ainda se desenha
Num crepúsculo arroxeado e vestido
De luto, nas plumas apressadas em
Um gesto, um tchau distraído
Um caminhar respirando na luz
Quase linear
Do fim de dia.

Construção

2010-06-27T08:02:00.004-03:00

Foto by Mauro P. da Silva - Paranapiacaba, São Paulo

Pertenço à minha infância e aos telhados,
aos livros e às figuras,
Motivos de morte, desafios
sob a luz da lua, um lugar de ouvir vozes,
a casa aberta e cheia da noite.
Pertenço aos livros,
manuscritos e neves brancas, às pausas,
Às vozes perdidas e modos tristes,
aos gritos e brinquedos,
Pertenço à vida em fiapos, aos grãos
lançados ao ar.
Pertenço aos pães,
dia após dia, ao levedo branco
- janelas desenhando
as cercas de lá de fora,
Pequenas aldeias dormindo
aos pés das serras o sono tranqüilo
da vida mesclada à morte.
Ainda não estou terminado:
Deus ainda me constrói,
Diariamente.

Quadro

2010-05-29T12:35:00.004-03:00

Entre portas, as luzes fluem
como libélulas enlouquecidas.
A mulher esquecida sobre
o velho sofá avermelhado.

A janela desenhando o mundo,
que parece estranhamente real.
O homem dividido tentando juntar
suas partes estremecidas.

O inferno queimando
seus últimos
recursos.

espelho

2010-05-18T16:04:00.004-03:00

A limpeza e as cores

2010-05-11T09:29:00.009-03:00

Fotos de Antonio Manuel (Paços de Ferreira - Portugal) antoniomanuel26@hotmail.com

Lavai minha alma, meus pés,minhas mãos erguidas,
a chuva caindo em tarde de pedra.
Lavai meus cilios, pesados cilios,
um circo se desenhando além de mim,
num mundo que não compreendo.
Lavai meu peito.Lavai meu tempo.

Lavai toda a ensanguentada roda
da vida e dos homens que nela urgem.
Lavai o dia, os carros na avenida
pintada de cores hibridas.
Lavai o meu pequeno espaço,
este onde dedilho cordas que às vezes
só eu mesmo entendo.

Nevoeiro

2010-04-25T11:34:00.004-03:00

Foto by João Chaves - Portugal - www.restaurantesaopedro.com

Alguém me dizia sobre a escuridão.
Poltronas velhas, alvoreceres.
Exércitos e um corredor bastante largo.
Seda branca, equilibristas e malabares.
Sapatos pesados de lama.
Um juiz e sua sentença.
A lareira e seu fogo.
Mas nada é claro.

Pequena lima

2010-04-25T11:13:00.006-03:00

Foto by João Chaves - Portugal - www.restaurantesaopedro.com

Sempre que se ergue, a quietude das árvores trabalha em mim.
Nada desenhada ou divertida.
Mas um leve chiar de vento.
Pés que correm, desenhando na grama o desenho das mamonas.

A lassidão da curva entorpece e nada mais.
Há um choro, apenas. E um terno e atencioso olhar do lago.
Para o cassino das plantas, mais nada no mundo incomoda,
É o exemplo de tudo: o pálido céu encandescido de mariposas.
As coisas esquecidas no navio do tempo.

As tiras de luz e o espanto brigando por um espaço de asas.
Meio ocultas as margaridas reclamam: ainda não é noite.
O emaranhado da vida senta-se á beira do filme que se faz.
O desenho do momento é uma pequena lima.

Mas vê-se, de repente, livre e pequenino.

O leiteiro, o almoço e a amarelinha

2010-04-25T10:52:00.010-03:00

Foto by J. Pedro Martins - Portugal - http://estoriasaometro.blogspot.com

Saiba que ainda vejo luzes,

Porteiras abertas,

Cavalos pastando além da linha

Onde eu aguardava o trem do meio-dia.

Ainda vejo ruas, vermelhas ruas, de lama e sol

As mães levando os filhos pela mão,

A escolinha de madeira além do bosque,

Onde eu buscava ninhos de passarinhos.

Saiba que ainda ouço trovões, vejo raios,

Sinto o cheiro do dia amanhecendo,

O leiteiro e seu cavalo com sininhos,

O homem passando de bicicleta apregoando

Conserto de panelas e de guarda-chuvas.

Ainda ouço, incrivelmente, as cantigas noturnas,

De namoro no escuro, os jogos de amarelinha,

De bolinha de gude, peão, a estrada trêmula de calor

Se perdendo pros lados do Frigorífico Mouran.

Saiba que ainda sinto o cheiro da grama cortada.

Do café sendo feito.

Ainda ouço os gritos de minha mãe me chamando para o almoço.

E estes ruídos, sons e cores, compõem o que ainda sou,

Mesmo distante e envernizado pelo asfalto urbano

De outra cidade e de outro tempo,

de outras pessoas.

A vontade de pronunciar

2010-03-10T20:36:00.006-03:00

Foto by Mauro Pereira da Silva - Vitoria do Espirito Santo, dentro do Mosteiro

O corpo cresceu, desenhado e envolvido pelo eterno retorno.
O nome da casa era Lembrança e e era difícil reconhece-la.
Havia presença em seu quintal, mais que isso, um estar sozinho.
Tarde da noite os nomes surgem em suas paredes mal pintadas:
O tempo ágil, o dia proposto, o que de mais explicito contém dor.
Nada restava na quietude da casa multiplicada e envolvente.
Apenas o orgulho e o olhar, apenas um céu carmesim e azul
A pretensão de caminhar suavemente e lançar no tempo,
O que se é, nos dias bons, brilhantes e castos, uma sucessão.
Na casa antiga, a morte com aparência de menino e homem,
O homem e o menino, extintos, mas sedimentados em um só.

Planetário

2010-01-31T20:17:00.011-02:00

1. A destilação do corpo.

Meu corpo se abre no madeiro
Onde a fuga é o grito
É o corpo de milhões
Lasca de mato desfalecido.

Silêncio, se pinta na noite
Breu, redemoinho em volta.
Silêncio, poema em prece
Tarde que suave desce.

Corpo em pontes de luz
Milhões como um grito
Desfalecido madeiro
Poema em prece. Silêncio.

2. O corpo como prova da morte.

Sempre limpo, o corpo surge
Como um paletó intacto:
Tema da novela nortuna,
Onde o galã se exibe como
Um pavão aceso.

Rasgado o corpo surge
Expondo carne, morte,
Ânsias de cartas recém-jogadas

Há um circulo, criado pelo
Tempo
Compacto e largado na mesa
Como um maçã de plástico.

Na gangorra da vida
Ainda existe o limo
Verde e farto limo
Que prepara a queda

Fatal e inexorável.
Seja presente ou seja
Passado.

A dor

2010-01-27T19:49:00.003-02:00

A dor se veste de clara roupa.
Chama-se poesia,
Chama-se suspiro.
Chama-se longa caminhada.

Chama-se moça na janela,
Chama-se fim do dia, o sol
Se pondo numa estrada imensa.

A dor se veste de chuva
Causa inundações
Destrói plantações
Invade campos.

A dor (poesia), se veste
De anjo e morte,
As vezes de sopro e sorte.
Sempre em cores
Insustentáveis.

O afastamento

2010-01-22T22:49:00.005-02:00

Diamantina, Minas Gerais

Rio Negro, a 60 km de Manaus, dentro da selva amazônica

Porto de Manaus (Rio Negro)

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By Mauro Pereira da Silva

Um outro homem,
Me vi no espelho.
Era uma careta, amedrontada
Já com cabelos brancos
Iniciando a jornada
Da penumbra.
Já não existia o riso
De antes,
A rua de sol,
A casa verde-clara,
O cão amigo.
Já não existia a escola
No campo,
Os amigos jogando
Bétia, os rios
De domingo.
Um outro homem
Me vi,
Já não mais riso,
Já não mais coração
Amplo e claro.
Mas só um traço.
A sombra da dúvida.
O afastamento
Dos dias imensos.

Pensando em Floripa

2010-01-22T22:39:00.008-02:00

Florianopolis, Santa Catarina
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Imagino a fúria

Do teu beijo.

Muitos se deleitariam.

Uma sala escura e

Sombria

É o estar longe

Do teu peito.

É puro, o andar

Da gazela

De pernas longas

Pelo campo

Florido.

O cuidado

É sempre o olhar

Da fêmea

Acasalada.

O desejo,

É sempre a força

Das múltiplas

Águas

Molhando

O ninho.

Anunciato

2010-01-21T19:51:00.007-02:00

Monte Verde, divisa do estado de São Paulo com Minas Gerais.

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By Mauro Pereira da Silva

Em dobras
Os joelhos estão sob oração.
Ai Senhor dos Exércitos, acuda
Pois não há guardas em meu coração
De homem.
Acuda, que enterradas as palavras
Só me restam as moscas
E os livros.

A tempo, ainda não me fiz Lázaro.
Um lençol marmóreo jaz
Sob o corpo.
A tempo, tudo o que me
Espanta
É tão raso e feio,
Tão ínfimo e cruel.

Tenho fome,
De letras, sopros de
Anjos pernaltas.
Tenho fome de círculos
De Deus pai,
Aquele que foi concebido entre
Dores de parto.

Tenho visões,
Vejo Cristo rindo e
Gargalhando,
Todo o mar da Galiléia
Explodindo em peixes.

Vejo João, vejo Pedro
Vejo o lado direito
Do coração explodido
Vejo serras e vejo rios.
Mas não me vejo, ó pai.

Vejo meses iguais, sempre
O mesmo vale,
Minha cidade longínqua,
Aberta aos meu dedos e olhos.

Vejo uma varanda
Meus avós
Meus tios,
Minha mãe
Nas noites mornas
Da Rua Acre.
Meu reino de luz
e risos.

Ázimo

2010-01-21T19:37:00.006-02:00

Monte Verde, divisa do estado de São Paulo com Minas Gerais
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Toda a pressa do mundo
Estaca na esquina,
Naquele farol
Aglomerado de terra rubra
Noite imensa
Vida multiplicada
E insana.
O gado rola, implume.
Todo o seu transe é fundo
De larvas e postais.

No começo as patas
Sabem seu lento caminhar.
Misturadas ao sabor do sol
Como signos de linguagem
Estampam nos rostos
Dos paulistanos,
Pães ázimos pela rua
Namorando.

A chuva vem,
Chuva de leste a oeste,
Entre as marginais,
Tufos de água e barro.
Chegada de quem
Ainda não sabe
Sobre a locução
Da palavra Amor.

Afinal, o que sabem
Os homens?
O que sabem,
Os repartidos
Os esfomeados?
O vento tece musgos.
Cai o céu de anil.

Os navios e seus mortos

2010-01-21T19:31:00.006-02:00

Monte Verde, divisa do estado de São Paulo com Minas Gerais
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By Mauro Pereira da Silva

Com navios,
E alguns sonhos
Tudo pode ser atingido
Por bem pouco:
O sol
Da tarde,
O carro,
Que passa.
Com seus mortos.
Os navios passam
E levam o que ignoro.
Saciados de gente,
Em sua algibeira
De ferro e aço.
Engolidos,
Pelo dia contumaz.
Me resta o salto,
A curvatura
Do circulo,
O remorso
De não ser mais
Jovem.

Feliz Natal, excelente 2010!

2010-01-04T21:52:00.004-02:00

Abraço a todos os amigos! Apesar de não comemorar o Natal, desejo a todos um ótimo Ano-Novo. Mais um ano, mais cabelinhos brancos, alguns amigos que se foram - infelizmente, e aqui vamos nós, sobreviventes, adentrando 2010

Que venha!

"Quem se vence, vence o mundo." — Vincere cor proprium plus est quem vincere mundum.

Para você

2009-12-30T23:33:00.003-02:00

Serra do Corvo Branco, Santa Catarina, Brasil

Nasci entre serras,
Onde o céu é tingido de roxo, azuis formosos
Dragões desenhados pelos céus.
Nasci entre rios, flores, rododendros,
Cachoeiras de cem metros, avencas e gelo.
Entre rios cresci e me tornei moça,
Corri, caminhei, sonhei com príncipes e cavalos brancos,
Rodeada de amor e belas árvores perfumadas.
Virei traçado, virei esquinas, virei pedras encantadas
Morros e antigas tradições, onde homens caminhavam
E suas mulas e trilhas ainda hoje deixam suas marcas.
Cresci bela, e bela me tornei moça.
Por ruas desenhadas andei, tive sonhos,
Construi caminhos e por eles caminhei.
Nasci entre serras, caminhei descalça pelas ruas,
E formosa me tornei.
Urubici é o meu nome.

Mesmo que dormisse

2009-12-09T22:42:00.010-02:00

Urubici, Serra Catarinense, 2010

Deixo escapar uma bandeja

A pequena louça dividida
Na casa grande de minha infância.
Nunca tive medo, olhos fixos
Na vida contemplada da sala.
Era um nome dado a freiras
Padres, meninos que jogavam
Bola, na tardes angustiantes.
Mas nunca tive medo,
Disso juro e afirmo.
Mesmo que dormisse
Em meus sonhos jamais
Vi cuidados de trem
Trilhos, apitos, pedras
Jogadas nos passageiros.
Rasgado ao meio, coisas
Que hoje tento a troca.
Paradeiros de ternos,
Gravatas, tudo o que
Eu podia saber e não
Soube.
Mas que descobri
No meu andado de homem.
Em lugares todos, lugares
Trigos, temerários e únicos.
Não há o que se explique.

A imagem de quem parte

2009-12-09T22:30:00.002-02:00

Colho o que planto.
A recompensa guardada
em minha porta.
Busco poucos risos
o poema que segue
o reino das letras
a moeda que compra
a minha alma gentil.
Mas saibam todos
que a doação em si
é verbo vencido
pelo ultimo dos homens
imagem de adeus apenas
desenhado na rua
e na rodovia la adiante
negando-se a si mesmo:
uma foto que fica.

Cuidando das rosas

2009-12-02T01:12:00.006-02:00

Nenhuma mudança me fará
Desperdiçar os últimos estertores
Da noite.Clara, chega mansamente
ao meu espaço inevitável.
Nenhuma cor me fará
mais brando e calmo, mais forte
E presente que a fresta desenhando a luz.
O menino olha o sol.
A cor análoga da chuva.Tenta vencer
A folha redigida no tempo. Sonhar é apenas
Fugir do naufrágio.
Navio entre pedras.

Brasil profundo

2009-10-18T10:04:00.007-02:00

Diamantina, Minas Gerais, outubro/2009

Oração de sábado

2009-10-10T20:44:00.006-03:00

Foto de Mauro Pereira da Silva - Diamantina, MG, outubro/2009 (Estátua de Juscelino)

Foto de Mauro Pereira da Silva (Diamantina, MG, outubro/2009)

Tende misericórdia, senhor, pelas pequenas aves
Os brotos verdes das plantas
Os gravetos que, na chuva, ninguém sabe
Para onde vão.
Tende misericórdia, senhor, pelas nuvens,
Que somem no céu azul e jamais se sabe
Que fim levam, quando não viram água.
Tende misericórdia, senhor, pelos perfumes
Que se volatizam, pelos cãezinhos que andam
Distraídos ao lado de avenidas perigosas.
Tende misericordia, senhor, pelas avenidas,
Que levam e trazem, num trabalho sem fim,
Mas que convivem também com a solidão
Dos domingos sem transeuntes.
Tende misericórdia, senhor, por aqueles velhos
Que viveram sem ver, que amaram sem sentir.
Pelos que partiram e jamais voltarão,
Pelos campos desanimados onde mais nada cresce.
Tende misericórdia, senhor, das mulheres solitárias
Dos homens maus, dos muros inacabados.
Dos gritos na noite, das mortalhas infantis.
Tende misericórdia, senhor, dos atos falhos,
Das corredeiras secas, dos motores calados.
De tudo que anda, vive, e planeja.
De todas as raças, credos e cores.
De todos os lados, mundos e esferas.
E se por acaso sobrar misericórdia,
Tende misericórdia de mim,
Que vivo triste entre pedras.

Recordações da Casa da Memória

2009-10-02T21:09:00.004-03:00

Capítulo 1.

Uma das primeiras imagens de que me lembro é de uma estradinha poeirenta que saía de nossa casa, subia uma pequena encosta e ia em direção à sede da fazenda. Sempre me recordo desta estrada cheia de sol, jamais com chuva, jamais enlameada. Nossa casa era de pau-á-pique, chão de terra e tinha um terreiro imenso na frente. Ali paravam os caminhões cheios de trabalhadores que meu avô contratava para a colheita do algodão. Eram homens sem eira nem beira, alguns encontrados sem rumo nas cidades vizinhas, mas que seduzidos pela oferta de trabalho vinham até a roça do meu avô.

Eles desciam do caminhão meio acabrunhados, e ficavam ali, esperando as ordens, qual a parte da roça seria trabalhada. Me recordo que, saindo de frente a nossa casa havia um algodoal imenso, um mar de brancura que se perdia na distância. Para mim, parecia não ter fim. Para os fundos da casa começava um varjão, palavra que definia a parte mais úmida da terra, em volta do rio, onde os cavalos do meu avô, levados pelos meus tios bebiam e eram lavados. Neste rio, certa vez, meu tio Nivaldo escorregou de uma cerca e prendeu a perna num arame, ficando pendurado por ela. O rasgo foi tamanho que chegava a uns quinze centímetros. E como ele não deixava tratar, com o tempo aquela ferida criou bichos, cheirava mal e se não fosse a insistência de minha avó, talvez ele teria perdido a perna. Acabou sendo tratado quase que à força em Valparaiso.
A sede da fazenda ficava longe, acho que uns cinco quilômetros, e tínhamos que atravessar uma região de terra bem vermelha (me lembro bem), até chegarmos à porteira da sede, que não era nada mais que uma casa grande, avarandada. Certa vez, ao tentarmos atravessar de volta para nossa casa, vindo da sede, minha mãe e eu levamos uma corrida de uma vaca recém parida. Minha mãe me segurava com uma das mãos e na outra levava um caldeirão cheio de laranjas. A vaca investiu e saímos correndo pelo pasto, eu sendo literalmente arrastado e as laranjas caindo atrás de nós. Só deu tempo de passarmos por baixo da cerca e a vaca freou, bufando, a poucos centímetros de nós. Essa imagem tenho até hoje: nós abaixados, próximos a cerca recém atravessada, e a vaca bufando, ciscando, querendo achar um jeito de pular a cerca, o que seria o nosso fim, certamente.

Minha família tinha vindo do estado de Alagoas na década de 50, tangidos pela seca e pelas péssimas condições de vida. Tinham vindo de caminhão por estradas esburacadas, lamacentas, e a viagem durou sete dias. Comeram frutas, rapadura, farinha, carne seca. Banho, nem pensar. Sofreram com o calor, a pouca água, a diarréia que imperava talvez devido a água estragada, mas chegaram em São Paulo. Ficaram na estação da Luz e em seguida foram colocados num trem que seguiu para a região de Andradina. Os fazendeiros contratavam os nordestinos para fazerem o trabalho de bestas, de colheita, limpeza e plantação, pagando salários miseráveis que eles aceitavam, agradecidos por terem um local para dormir e comida farta.
Meu avô, com o tempo, conseguiu ser meeiro, ou seja, um pedaço de terra para trabalhar e dividir meio a meio com o dono, o que conseguisse amealhar ali. O fazendeiro entrava com a terra e meu avô entrava com todo o resto: trabalho, sementes, colheita, venda.
Me lembro que apesar da casa humilde havia fartura de comida. Meus tios, quando queriam carne, pegavam uma espingarda e desciam até o riacho, matavam um pato e traziam para minha avó ou minha mãe preparar. Ovos havia à vontade. Comprava-se na cidade pouquíssimas coisas, como açúcar, roupa, calçado, remédio.

Minha mãe, assim como meus tios José e Antonio, cresceram labutando na roça. Ela não estudou porque meu avô acreditava profundamente que uma moça de família não precisava saber ler e escrever. Se soubesse, podia escrever cartas para machos e certamente daí não sairia coisa boa. Meu tio José cedo descobriu seu pendor para a música e para o namoro, vivia escrevendo cartinhas apaixonadas para a professora e arrumou uma acordeon, de onde tirava algumas notas musicais. Logo que percebeu que a professorinha não se interessava por ele, largou a escola e concentrou-se na acordeon. Começou a participar de bailes na região, e descobriu que ser músico era altamente compensador na questão de namoro. Começou também a beber. Chegava em casa de madrugada, alegre, mas cheirando a cachaça, o que fazia meu avô dar-lhe boas surras. Não adiantou muito. Tornou-se rapidamente a ovelha negra da família.

Meu tio Antonio sempre foi um rapaz tranqüilo, calmo, metódico, um pouco ingênuo. Era um dos mais claros da família, tinha os olhos verdes e cabelos claros, como a minha mãe. Cuidava muito bem do estômago, era um pouco gordinho. Quando queria almoçar e não tinha carne, matava um pato, vigiava as galinhas para ver se botariam (enfiando um dedo no fiofó da coitada) e fugia de brigas. Quando completou quatorze anos exigiu e conseguiu que meu avô o mandasse para a cidade estudar. Mas meu avô deixou bem claro que não tinha como mantê-lo lá, pagando pensão ou hotel, então negociou com um conhecido que meu tio ficaria na cidade, hospedado na casa deste amigo e trabalharia por pão e moradia. Tinha que levantar às 4 da manhã, selar o cavalo, o carrinho e sair com o homem para entregar leite em casas da cidade. Voltava, almoçava e ia para a escola. Depois, à tardinha, tinha que trabalhar no sitio, cuidando de vacas, cavalos e na roça. Era uma vida dura. Assim mesmo, conseguiu ler e escrever razoavelmente bem.

Minha tia Cicera, a mais bela e protegida da família, foi enviada para Mirandópolis para aprender a ler e estudar corte e costura. Desde muito jovem, era faceira, namoradeira, passava horas penteando-se. Só não usava maquiagem porque naquela época, inicio da década de 60, numa fazenda do interior do estado de São Paulo, essa palavra sequer existia. Essa minha tia desde muito cedo mostrou-se muito sensual e meu avô, homem tremendamente rígido nos seus conceitos, deu-lhe inúmeras surras. Mas não adiantou muito, porque ela não mudou, obviamente, e com o passar do tempo acabou fazendo algumas coisas que o pobre do meu avô nem desconfiava.

Tenho algumas imagens meio nebulosas desta época. Eu devia ter uns 3 ou 4 anos. As coisas não andavam bem e aproximadamente em 1964, meu avô jogou a toalha e decidiu ir para a cidade. Escolheu Andradina, que das cidades mais próximas, era a mais promissora.
Nesta época, morávamos próximo às Três Alianças (Primeira, Segunda e Terceira Aliança), entre Valparaíso e Pereira Barreto. Há alguns anos atrás fui conhecer estas Alianças: povoados minúsculos, mas me ficou na cabeça uma igrejinha branca em Primeira Aliança, muito fotogênica, talvez um pouquinho melancólica.

Em uma das vezes que meu avô foi à cidade, creio que em Valparaiso, comprar alguns medicamentos e utensílios, conheceu um rapaz que procurava emprego. Ele estranhou a principio porque o rapaz era de boa aparência, não tinha a aparência maltratada dos trabalhadores braçais, sabia ler e escrever e estranhamente não tinha calos nas mãos. Decididamente era um tipo estranho...E tinha mania de leitura. Quando fecharam a contratação, meu avô pediu para que ele subisse no carrinho puxado a cavalo e o rapaz assim o fez, puxando para cima apenas uma malinha com poucas roupas e.... muitos livros. Isso deixou meu avô muito surpreso. Simpatizou com ele, falava bem, tinha um jeito tranqüilo e parecia faminto. Mal sabia meu avô que estava contratando o homem que lhe roubaria a filha e a abandonaria depois, grávida. Minha mãe Maria, a mais velha das filhas.
Aquele rapaz era o meu pai.

Chegamos em Andradina mais ou menos em 1966. Digo mais ou menos porque não me recordo da data correta. Meu avô, não sei como, acabou comprando um terreno na Rua Acre. Naquela época, a prefeitura facilitava a compra em dezenas de mensalidades e ele aproveitou a ocasião comprando um belo terreno de 20x25 metros, o que chamavam de “meia-data”. Como não tínhamos dinheiro e precisávamos ter um teto, ele acabou fazendo uma casinha de pau-a-pique, como tínhamos na fazenda e lá colocamos os poucos e velhos móveis.
O bairro tinha pouquíssimas casas, bem diferente de hoje. A maioria dos terrenos estavam desocupados, as ruas eram de terra, poucos vizinhos. Ficamos por ali. Meu avô conseguiu um emprego na Usina de Ilha Solteira que estava iniciando. Virou “barrageiro”. Levantava às 5 da manhã e esperava o caminhão da Camargo Correia. Não precisava levar marmita pois existia, na obra, o tal “bandeijão”. Meu avô era um homem duro, mas várias vezes me lembro dele olhando as mãos calejadas, maltratadas, apesar do uso de luvas na obra. Dá para imaginar como o trabalho era pesado.

Apareceu a oportunidade de se fazer uma casa de madeira. As madeiras que eram usadas na obra da Usina de Ilha Solteira eram depois jogadas em um local e as pessoas podiam pegar o que pudessem. Meu avô alugou um caminhãozinho e lá foram todos da família, minha mãe, tios e tias buscar a tal madeira. Até minha avó foi. Trouxeram o caminhão lotado de tábuas e assim, ele, junto com uns amigos e meus tios, construíram uma nova casa na parte da frente do terreno. Finalmente, teríamos uma casa bem construída, bem pintada, espaçosa. E com um jardim na frente, jardim onde cacei muitas borboletas. Malvadamente, eu as capturava e amarrava uma linha na bundinha das pobrezinhas e as fazia voar. Por quê as crianças são tão maldosas?

Caricia última

2009-10-02T20:29:00.002-03:00

Foto de Mauro Pereira da Silva

A paisagem do que sou
é uma contradição.
Para falar, escrevo e escrevo,
crio frases
Para mim perfeitas e condescendentes.

Para viver busco
corações que não choram
Castelos escondidos
entre a mata escura.

Palco sou, somos todos,
onde os atores
São reflexos de outros, mais antigos.
Paradoxos afortunadamente descritos
Do modo mais terno
e descomplicado.

Brindemos todos à morte,
esta única culpa.
Desconcertante como um carinho distraído.

Aveludados

2009-10-02T20:17:00.002-03:00

Foto de Mauro Pereira da Silva
Perguntou-me se a porta aparece ou desaparece.
Respondi, já não sei o que me comove.
Insistiu diante de mim, passados minutos
Como se a fúria estivesse em pessoa
Fazendo o jogo na mansarda e nas constelações
De pessegueiros, aveludados e francos.
Respondi, já não sei o que me comove.

Compreendo como homem que nada,
É o centro das coisas contraditórias.
Compreendo como homem que nada
É notável ou maravilhoso, apenas são
Súbitos, qual mármore preto em fachada.

Perguntou-me se o mais infeliz dos seres
Reprovam a vida, escalam montes de pó
E nada perguntam que seja de véspera.
E respondi finalmente, que nada mais
Me comove, mas como homem
Ás vezes choro.

Pequena oração de domingo

2009-09-13T19:35:00.005-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Guarapari, Espirito Santo)

Parte 1.

Senhor,
Sei que alegres são as cabeças
Os meio-dias de quem não contorna
A maravilhosa costa da fé que não é cega.

Mas Senhor eu não nasci para a cegueira.
Não compreendo e o que não compreendo,
Me enerva, me tira do sério, não avisto
A alvorada que tanto busco.

Sei de brisas mais amenas, ancestrais,
Perto de mares e paises coloridos.
Mas Senhor, morro em vida, morro
Sem dormir se não conheço outras cores.

Por mais perigosa seja a travessia, quero
O perigo do contorno, o campo de batalha
E dos desafios, corpos de heróis caindo
Na confusa batalha que é a vida.

Parte 2.

Senhor,
Estou presente no espirito, estou
Avivando a voz que vos chama,
Estou pronunciando a oração e o meu
Silencio, extremas dores amarradas.

Mesmo de vime, meu mundo é este.
Trago na boca o ardil da presa que se
Revolve, o modo do filho que pergunta
Os hábitos dos dias, o correr do tempo,
As possíveis esferas e os gritos vespertinos.

Não por minha culpa, mas apenas por ser
Como trigo no campo, esperando ser ceifado.
A culpa é vossa e também vosso o triunfo.
Ordem tua, sonho teu de criação e perfeição.

Se peco, peco no teu sonho.
Se erro, erro no teu regaço, antigo de Dias.
Se me lanço no espaço, afugentas de ti mesmo
A imagem espectral do primeiro homem,
Que apenas pisou em terra firme.

Se bato as asas ou se busco tua imagem
Fora de templos, em estações antigas
De sabedoria,
Na verdade honro tua forma.
Fui feito à vossa imagem.

Geração

2009-09-13T19:15:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Vitoria, Espirito Santo - Terceira Ponte)

Concedi-lhe a graça da resposta:
Nada sei, certeza não tenho, nego
A mim mesmo mas não confesso.
Ferimentos tenho, que não sou.
Repartido ainda me conservo.
Mas afeto é coisa cara e escassa,
Por isso luto e me lanço no mar.
Dei ouvidos ao coração, só eu sei.
Ingrata é a palavra, mesmo a poesia
Tenho como armas apenas a mim
Mesmo, nem grande nem forte.
Mas aceito o combate, aceito.
Mesmo pequeno, temo apenas
As tardes diluídas em angustia.

Algumas Dicas do Bill

2009-09-13T07:58:00.006-03:00

11 coisas que estudantes não aprenderiam na escola

Dizem que o texto abaixo foi dito por Bill Gates em uma conferência numa escola secundária sobre 11 coisas que estudantes não aprenderiam na escola. Fala sobre como a política do “sentir-se bem” tem criado uma geração de crianças sem noção da realidade e como esta política tem levado as pessoas a falharem em suas vidas posteriores à escola.

A vida pode ser cruel, e a crueldade pode atingir qualquer um, principalmente aqueles que não tem os pés firmes no chão

....................................................

Regra 1: A vida não é fácil - acostume-se com isso.

Regra 2: O mundo não está preocupado com a sua auto-estima. O mundo espera que você faça alguma coisa útil por ele ANTES de sentir-se bem com você mesmo.

Regra 3: Você não ganhará US$ 40,000 por ano assim que sair da escola. Você não será vice-presidente de uma empresa com carro e telefone à disposição antes que você tenha conseguido comprar seu próprio carro e telefone.

Regra 4: Se você acha seu professor rude, espere até ter um chefe. Ele não terá pena de você.

Regra 5: Fritar hambúrgueres não está abaixo da sua posição social. Seus avós tinham uma palavra diferente para isso - eles chamavam de oportunidade.

Regra 6: Se você fracassar, não é culpa de seus pais, então não lamente seus erros, aprenda com eles.

Regra 7: Antes de você nascer seus pais não eram tão chatos como agora. Eles só ficaram assim por pagar as suas contas, lavar suas roupas e ouvir você falar o quanto você mesmo era legal. Então antes de salvar o planeta para a próxima geração querendo consertar os erros da geração dos seus pais, tente limpar seu próprio quarto.

Regra 8: Sua escola pode ter eliminado a distinção entre vencedores e perdedores, mas a vida não é assim. Em algumas escolas você repete mais de um ano e tem quantas chances precisar até acertar. Isto não se parece com absolutamente NADA na vida real.

Regra 9: A vida não é dividida em semestres. Você não terá sempre os verões livres e é pouco provável que outros empregados o ajudarão a cumprir suas tarefas no fim de cada período.

Regra 10: Televisão NÃO É vida real. Na vida real, as pessoas têm que deixar o barzinho ou a cafeteria e ir trabalhar.

Regra 11: Seja legal com os "Nerds". Existe uma grande probabilidade de você vir a trabalhar para um deles.

Guardado

2009-09-10T19:49:00.005-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Mosteiro da Penha, fundado em 1558 - Vitoria do EspiritoSanto)
Já não era mais uma tocha incandescente.
Sobre as costas nuas a marca do dia quente.
Um sonho é o corpo reclinado na areia.
Suave é o ponto de equilibrio entre o céu e o mar.
Ponderei que sou vários, melhor ou pior.
(Sem sobressaltos, o areal compõe a trilha).
Penumbra é o teu nome, assim desnuda.
Eu sonho. E na caida da lua me expresso.
Comungo contigo, alcance de mares e sóis
Derramei sangue, tornei-me frágil e penitente
Mas permaneci em mim mesmo, coeso.
Ferro, ouro de mina, cobre, sei lá.
Pesa-me o dia, limpo apenas na brisa.

Brasil Profundo - Vitoria, capital do estado do Espirito Santo

2009-09-09T21:46:00.002-03:00

Fora de moda

2009-09-04T16:18:00.002-03:00

E assim,
tudo se transforma em pó
A vida, escorrendo pelos dedos,
Os anos passando e passamos a olhar
As coisas com um certo ar blasé.
(A estante guarda velhas fotos,
roupas fora de moda,
poemas antigos e ingênuos).

Viagem curta,
A vida se lacera e se rompe
Se despedaça e se interrompe.
Não há mais tempo nem espaço,
O ônibus chegou ao seu destino,
A velha estação
Já meio abandonada.

DIVERSAS

2009-09-04T14:10:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Praia da Joaquina, Florianópolis)

A tua ausência irrestrita
é como uma escalada por montes inatingíveis.
Nada mais que o medo e os cânticos
apaixonados de terra.
Sou o laço curto de tua inocência.
E enquanto o velho relógio
traz a noite,
rios dissolutos me invadem.
A tua ausência é mais
que manhã cinzenta de chuva.
Exilio, caos.
Fundas marcas de cortes
de uma alegria que não mais celebro.
Eternidade às avessas,
amor que deixa um odor
acre de amargo.

Fragmentos

2009-08-30T10:56:00.003-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)

Vivo só.
A força do que digo, está relegado ao poder
Dos homens solitários.
Ninguém me ouve? Clamo sozinho
No deserto habitado por tentações?
Por mais exíguo seja meu canto,
Vivo nele, caminho entre pedras
E limos.

Brasil Profundo 4

2009-08-27T18:29:00.001-03:00

Brasil Profundo 3

2009-08-25T22:22:00.003-03:00

Brasil Profundo 2

2009-08-25T21:49:00.004-03:00

Brasil Profundo 1

2009-08-25T21:43:00.002-03:00

Rocamboles

2009-08-25T21:15:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)

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Agora mesmo ficou aqui
Um cheiro
Comprometido
De conspiração.
Depois de um tempo
Sua presença encerrou
Tanta graça que eu
Até ri, suspeitando.

Cheiro de rocamboles
Saindo do forno
(daqueles com marmelada
Escorrendo pelas bordas)
Mas digo a verdade, sempre.

Estou apenas olhando
O céu, ali em frente
E não há nada doce
Nem cheiro algum
Agradável.
Só o frio de agosto.

Cristaleira 1

2009-08-25T21:11:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Guarujá, SP)

Me salvo de pessoas.
Sozinho sempre,
Na solidão de mim
Mesmo.
Inabalável, violetas
Buscam o ar
Rarefeito da noite.
Desenho, me recuso
A sucumbir diante
Do jamais.

Cruzando a ponte

2009-08-22T00:18:00.004-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Exposição de Orquideas, São Roque, Sp, julho/2009)

Não olho para trás.
Eu disse: este mar já conheço.
Audácia, te conheço e cavalgo.
Viver? Só viver, se puder.
Mar, aberto mar de verdes, ventos,
Barragens, companheiros.
Não olho. Para trás.
Por longo tempo olhei e vi
O que depois o próprio tempo
Me ensinou.
A plena ordem.

Depois da cerveja

2009-08-22T00:12:00.003-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Bateias, PR)

Não seja infeliz.
Imagens comprovam a vida:
O carro passando na noite profunda.
A moça andando pela calçada.
Os velhos conversando.
Uma lua imensa invadindo os telhados das casas.
Um sentimento qualquer de alegria, uma cerveja
Que desenha um azul sentido na tarde que cai.
A vida vale a pena e nós a fazemos maior
Nós, os protagonistas que se servem de seu andado.
Nós, que vamos morrer e a saudamos.

A palavra liberdade

2009-08-05T00:19:00.004-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)

Creio em selos reais, tardias moças morenas.
Sentimentos vindos de dentro, cheiro de pão assado,
Entidades misteriosas ao cair da noite.
Creio em Deus Pai, novos tempos, o finito som
Do beijo, o entendimento dos homens e das rochas.
Creio em ensaios, roxas flâmulas ao vento,
Duas ou mais lágrimas vertidas por um filme.
Quero viver, só, viver e reviver com os sentidos
Em mutação, por isso, creio na cor e no papel.
Creio na realidade tocante dos sinos, seis da tarde,
Pessoas caminhando sob a garoa fina de São Paulo.
Creio na imagem hegeliana clássica, no status
Da moça pálida que desenha seu nome na água.
Creio na razão, mas antes de qualquer coisa,
Creio na rosa e no espinho, na força da vida
Que despedaça e constrói, simultaneamente.
Creio como qualquer homem inseguro que só vê
Sombras e mais sombras, simulacros de pó
E nada mais. O fim desponta ao longe.
Não haverá flores nem limos, nada.
Creio agora, porque agora existo
E além de mim só o vago desenho da vida
Se desenha.

As torres e as maçãs

2009-08-04T22:05:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Joquei Clube de São Paulo

É surpreendente a variedade de sombras
Passando pelo céu de agosto entre os prédios
E o mundo.
Crescem pontos para os lados da Paulista
Entre a torre da Globo, espécie de igreja
Onde as ondas convertem os fiéis em
Horário nobre.
Violentas ondas erguem-se, sobre os carros
Pratas, crônicas maçãs deslizando entre as ruas.

Nesta terça ensolarada

2009-08-04T08:54:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Parati, RJ)

Sou um tolo que acredita
Na palavra e nas pessoas,
Em quartos e andares
De velhas casas ancestrais.

Sou um tolo que acredita
Na atenção dos velhos
Na virtude dos jovens
paixão e chamas ardentes.

Em casas brancas, em sois
Sussurros e sonhos belos
Cavalos castanhos no campo
Transes de amor e redenção.

Sou um tolo que acredita
Em vulcões movendo gente
Perspectivas aladas e quadros
Figuras pacientes e eternas.

Andaluz

2009-06-19T19:27:00.006-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)
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Movimento 1.
(O campo como forma de liberdade)

Pôr em harmonia, a conta justa

De múltiplas formas

Sopro e percussão, música

De flores.

O acordo entre o corpo

É de povos e cidades

Absoluta fome,

Por estreitas salas.

Em algumas partes,

Coleções de corpos

Processam tempos

Harpejar de mãos.

Cordas desiguais

Onde somos notas

Que o som de tudo

Contradiz bem cedo.

Diversas pontes

Nos ligam, palhetas

Recíprocas telhas

De vidros abissais.

Diversos cortes

Mostram a pálpebra

Alquebrada

Listrada de vermelho.

Cerrados, campos gerais

Onde os sinais de pedras

Indicam nossas dores:

Nada mais.

Somos extremidade.

Movimento 2.
(O cavalgar relativo mas coeso)
Dar forma ao campo,

Assumir seus esteios

Curvas, traços de terra

Em caráter de úmido.

Dar forma ao cervo

Ferido por corisco,

Corintias colunas

Veias escritas em verde.

Pertencer ao rubro

Da tarde, aos rios

Divididos como a vida

Nos divide, em partes.

Qualquer ponto se aplaca

Fluxo luminoso na serra

Corpos decorrentes

Na luz espectral.

Coro de vozes juntam-se

Na realidade cinza-escuro

Ornado por ensaios

Danças e tons de rosa.

Nuvens desenham meninos

Bois, grandes cabeças

Que só os iniciados

Sutilmente percebem.

No hemisfério norte

E pras bandas do sul

Maciças fendas e tubos

Desenham meu país.

Cromos fazem a festa

Coruscantes veias,

No pescoço do baio

Em seu longo cavalgar.

Volume temos no longo trote.

A cidade modelo

2009-06-16T00:45:00.004-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)

Uma fita verde colore a cerquinha de balaústre
Em Sitio Cercado, Capão Raso, Juvevê.
Retratos de antigamente ampliam quintais
Já revestidos de cores e roupas lavadas.
Uma tal intensidade ganha forma, as ruas
São compostas por muros e pessoas.
Uma pintura moderna. Rostos literais,
Sem nada de ficção, mas contas a pagar,
Prestações, carnês mensais em juros fáceis.
Estamos no novo mundo, sim estamos,
Libertos de nós mesmos, soltos pelo espaço
Da cidade modelo. Temporais formam-se
Pras bandas da Água Verde, Batel, Centro Velho.
Um tom diferente de céu habita o sul.
Reflexos generosos compõem o bairro,
Silencioso como uma velha igreja ancestral.

De tardezinha, no bairro

2009-06-16T00:43:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)
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O maduro da tarde desliza para sempre.
Parece anêmonas dentro do mar,
Nuvens intactas deslizando através da abertura
In loco das portas do céu, pintadas ninguém sabe.
É um espetáculo medonho de cores e sabatinas.
Concertos e madrigais construindo cantatas,
Flautas de musgos, cadeiras em mármore
Linhas insones mordendo casulos anacoretas
E pontos encardidos de sol passam em flash.
Olhos grandes e sérios pintam retratos, devagar,
Corpos de meninas, corpos de ninfetas, sem esmorecer,
Passam diante de mim, estremecidos pelo sol.
Sorrisos cintilam, temperados.

Frei Manoel Vicente

2009-06-14T12:11:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)
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Frei Manoel Vicente acordava cedo e dormia tarde.
Sussurrava sozinho preces malucas onde Deus era sempre menino.
Abençoava burros, cavalos, bugres que infestavam aquela terra de Santa Cruz
E em meio a flechas e rios, portugueses e franceses, índios e tapires
Costumava rir à tardinha, quando o sol derrubava seus raios pras bandas
Do mar.
O espírito do Senhor pairava sobre sobre as águas.

Pequena oração de domingo

2009-06-14T11:59:00.007-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)
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De vez quando, Senhor,
Deixo de olhar pequenas coisas
Onde repousa imensa parte do teu poder.
De vez em quando me esqueço de beber
Água de chuva, poção mágica do céu,
Deixo de sentir cheiro de mato e em mim
Só fica o cheiro podre dos prédios.
De vez em quando não observo luas
Ou mares, ruas ou sertões, nem andorinhas
Na revoada eterna que fazem em torno da luz.
De vez em quando me lamento, caio em cruz
E choro borboletas, numa ânsia sem fim
Por eternidade e beleza.

Um olhar vermelho de quem chegou

2009-05-10T23:54:00.003-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - "Castelinho" em Itapura, interior do estado de São Paulo, divisa com o Mato Grosso)
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.....................................................................................................

João 9:25
Respondeu ele: "Uma coisa sei: eu era cego, e agora vejo".

Vim cansado e só.
Cheguei com impaciência e sorte
Esculpido em mármore como um fauno.
Nada há de sinais, nem de mesas,
Nem de outros
Velhos marinheiros como eu.
Nem relógio trouxe, para que o tempo
Estanque os cetins e os balaustres
Os relatos de muitas histórias.
Vim cansado e só, mas cheguei.
Nem prata nem ouro, nem carruagem
De madeira nobre, tampouco,
A princesa eu trouxe.
Mas cheguei, cheguei,
Como um cão perdido em mapas
Mal desenhados e frouxos.
Agora deito-me e descanso
Modestamente baixo as pálpebras
E olho para dentro deste enorme
Mar, necessário, modelado em cachos
E frescas pinturas quatrocentistas
E perplexas.

O rio amadurecido e solene

2009-05-10T23:38:00.002-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Rio Tietê, quase na fronteira entre São Paulo e Mato Grosso, nas proximidades de Itapura)

Dizem que além da torre existe um profundo espaço
Zangado e áspero, não tão jovem nem tão regular.
É uma voz quente de sol e jardins estranhos
Nectarinas de véspera e difíceis campos de eitos.
Lá se perde a noção de espaço e tempo, anos,
Fragmentos de risos e caminhar de flancos.
Lá se ajusta o que é indefinido e sacro,
O que é bonito e ousado, a malicia sagrada
Do sorriso e de bailes que não se findaram
Mas falta um selo, o carimbo que autentique
E transfigure os loucos concertos amorosos.

Toda a sua atenção

2009-05-10T23:30:00.006-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)

"Teu coração bate dentro do meu
numa luta que não tem fim."

João Ricardo Scortecci de Paula

Na boca parecem curvas
Melancólicas e velhas.
Cinzento, o anjo desenhado
Com spray, no muro hirto
Carrega a paisagem
Para dentro de si mesmo,
Um diamante pela metade.
Um velho.
Uma moça.
Uma curva intolerável
Como resposta ao fundo
Do mar insano e só.
Não há respostas,
Eu sei
Na longa noite.
O fato persiste e é apenas
Uma espera descolorida.
Distante, a voz clama.
Soa longe o som
Dos anos.

Tempestade antes da forma

2009-05-10T23:20:00.001-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)
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O mundo inteiro declina,
Enche os olhos até a borda clara e aguda
Silenciosamente, mostrando paredes como moinhos.
Tão verdadeiras são as manhãs,
De sol batendo na casa, o amor plantado na soleira,
Desabrochando no pendor da maturidade.
As frutas amadurecem.

Deslizam entre os dedos o que é novo e farto
Verdadeiro e calmo, matéria e paixão extremada
Água movendo moinhos e cânticos,
Botões de flores crescendo entre tijolos,
Respirando suavemente a ventania
Do teu corpo.
As frutas amadurecem,

Intercaladas palavras estão cheias
Do espírito e das rochas, das pedras,
Vestíbulo onde o amor adormece.
Uma caixa de frutas
Desenhadas na boca
Com uma passagem etérea.
Portas abertas para o fluir
E o desejar do templo, o invadir

das casas.

Os fantasmas da casa da memória

2009-03-30T23:47:00.007-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - proximidades de Maringá, nordeste paranaense)

Eu morreria ouvindo pingos d’água
e perguntando coisas,
tentando entender a tempestade e o raio
o desconhecido céu carmesim que há em mim.
As manhãs onde, mocinho, descia
Do ônibus da Reunidas e caminhava,
Mochila nas costas, mastigando o pão
Cheiroso e quentinho daquela padaria
Da rua Paes Leme, perto da linha do trem.
A luz dos deuses me daria em minutos
Respostas que não sei, uma tristeza
Quase selvagem, germinada nos dias
Longos e desesperadores de hoje.
Eu morreria por um momento que fosse
Para ver as mocinhas risonhas desfilando
Pela rua Bandeirantes, envoltas em sol,
Moças flutuantes em sua bicicletas
Pequeninas na distancia do tempo.
Minha mãe e seu vestido cinza.
Minhas tias e seus cabelos com laquê.
Minha avó e sua língua afiada.
Meu avô e seu chapéu Panamá,
Combinando com o terno claro,
A caminho da igreja.
A linha do trem e os homens
com suas biblias, caminhando.
O pontilhão, o cantar do galo
na madrugada imutável.
O lugar ou a rua onde eu parei
e não me achei mais.

Para além da Marginal Tietê

2009-03-10T23:37:00.006-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Represinha do Lago Igapó, Londrina, Paraná)

Hoje o céu vestiu-se de mortalha
cores azedas, o sul raivoso despejando água
sobre uma São Paulo aflita.
Novos itinerários.
Vestigios de alagamentos, pessoas
em silêncio refletindo sobre o caos.

(Onduladas casas ainda resistem
Ponto a ponto, no ato de esculpir um milagre
De dentro, vomita enxurradas.
E derrama sobre as pessoas uma outra
Cidade, ainda mais cinzenta e assustadora).´

É necessário orar e pedir.

A cidade que ainda resiste

2009-03-10T23:17:00.005-03:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - próximo a Londrina, Paraná)

Persigo uma imagem:
desdouros descobertos
um minuto a mais de belo
reconhecer um canto
onde a palavra existe.

Por acaso também me chamo Rua
e existo onde é necessário ramos
arcos, vozes e paixões noturnas,
soma de formas e cantos febris
memorias que trago mas não traduzo.

E nada mais há de mortos
ou diálogos congelados, fotos
amareladas descrevendo noites;
minha cidade envolta em neblina
traços perdidos ao por-do-sol.

Mas descrevo o que não ressurge.
Flechas marcando o instante
a banda na praça, as moças vestidas
de carmesim, supostas e necessárias.
Tranquilas imagens alternando olhares

Em plena Avenida Guanabara, sob o céu.

Imagens década de 20, 30, 40 - Clique para aumentar

2009-03-04T22:04:00.005-03:00

Clique na imagem para aumentar.

Divagações de fevereiro

2009-02-05T19:46:00.006-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Rio Paraná, divisa dos estados de São Paulo com Mato Grosso do Sul)
. para ampliar clique na imagem

Hoje pude ver o céu.
Tremores para as bandas do sul,
nuvens mudando de cor,
de azul dourado
para roxo deslumbrado.
Há vários niveis e formas,
nuvens carregadas
bojudas e amedrontadoras.
Nuvens que formam rostos
outras que se esvaem
em múltiplas faces temidas.
Urgentes andorinhas voam.
Abstratas, elas parecem um mar,
Cais e degraus desenhados
por um criador poderoso.
Espirais neste céu desenham rios
vejo nelas o rosto de Márcia,
Amiga que morreu jovem,
de José, que se foi também.
De João, de Pedro, Luís.
Tantas lacunas e vazios.

Homenagem ao grande Fernando Pessoa

2009-01-31T02:07:00.003-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Praça central de Águas de Lindoia - estado de São Paulo)
. para aumentar clique na foto

Jamais fui belo ou rico.
Tudo o que sou,
Descende de outras terras
E modos.
Ando meio agudo
Sorriso inerte
Mãos caidas.
Mas tenho em mim
Que por mais só
Eu seja
Estarei inteiro em mim
Se minhas partes
Jamais se soltem
Fiquem solidamente
Amarradas
Naquele que Sou
E fui.
Assim serei
Eterno em mim
Mesmo.

Ocasião

2009-01-29T19:56:00.002-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)
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Nunca deixar
A causa dos justos
Entre o povo.
Pois manhãs limpam
O sangue
Da memória.

Nunca deixar
Nas semanas
Fermento
De algum trabalho
Desnecessário.

Não haverá pleito, uso.
Nem povo algum na cidade.
Nem o espaço do campo.
Margens ou reinados.

Levantam-se as madrugadas
Atravessa-se rios
Acampa-se ao lado
De inimigos
Mortais.

Não veremos terras
Nunca veremos litorais
Tudo passou de tal
Modo que sequer
Percebemos.

Nunca mais
O mesmo rio.
Ou o mesmo
Rosto
Nunca mais.

Dos Símbolos

2009-01-18T12:37:00.003-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Ilha de São Francisco do Sul - Santa Catarina)
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Dentro de mim, o mar ressoa,
Trabalho de anos, símbolos que,
escondidos, me desenham.

Dentro de mim, púrpuras acendem
suscetíveis gotas que pingam, lentamente,
Palavras como o mar que ressoa.

Dentro de mim, redes são lançadas
Peixes são arrastados
E palavras riscam o céu de anil.

A pupila do que existe em mim, é o que tenho:
como um jarro cheio até seu limite
De água e desenho.

Anotações de um caipira - parte 1

2009-01-16T10:15:00.008-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva)

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Parte 1. A Lembrança como trevo

No inicio era o verbo

Um borrão inédito pintado nos caules das árvores.

No inicio era o nome,

Mas o nome ainda não existia além do tempo,

Ainda não deflagrava gritos, correrias, a longa noite

Se esvaindo entre os dedos,

O apito do trem varando a escuridão dos trilhos.

Havia ma criança natimorta, uma ruazinha tranquila

E mal delineada

Na pupila do homem,

Um mal estar, a tranqüila roça de rododendros

Infestando-se pelos calos do roceiro,

(A mão inerte, extática no ar,

Apontando uma direção desconstruida).

Ouvia um motor dando fortes estalos,

A vida emperrada pelo cortejo

Construção de tijolos vermelhos ainda tremeluzindo

Nos olhos da casa, numerosos amigos

Acenando ao longe, indistintos já, na distância

Da vida que se esvai e se deteriora.

Semi-estrangeiro, alguém libertado das coisas

Enigmas que nos compõe e nos altera das cinzas

E das enormes latas rasas onde somos guardados

Pelo senhor do mundo, pequenas esferas que pulsam

Pulsam e depois repousam

Quando nos chegam os dias de fome.

No inicio, sequer era o Verbo.

Porque o inicio nem era dias

Nem infância era, sequer vislumbram horas

Senão um olho humano e fixo caminhando trôpegamente

Pelas calçadas, onde El-Rei domina as cidades

Do sul, do norte, os meio-termos e o que nos sobra.

Se fosse verbo seria letra,

Seria presente, passado, a eterna poeira que ainda nos envolve.

Seria represa, dom guardado, pequenos pedaços que se foram

Fotografia ainda não revelada,

Não mais que homens correndo ao lado do trilho

Tropeçando em pedras

Numa busca desigual por sua própria imagem

já perdida num antigo espelho.

Anotações de um caipira - parte 2

2009-01-16T10:07:00.004-02:00

Parte 2. A rua ainda virgem

Todo o vasto peso não verga
O corpo ainda firme.
Todo o vasto peso não verga
Terras ainda virgens.
Todo o vasto peso não verga
Aquela curiosidade
Inerente à alma
Suave luz que decora
Alguns dias sonolentos.

Todo o vasto peso não verga.
Mas assinala dores corporais
O gosto da noite e nunca mais.

(Abaixo da sentinela um ponto se destaca,
Dois ou mais sons, um brilho e um golpe
A intenção do mundo se revolvendo
Como roda de brilho fátuo no caminho
Por onde passa o homem, só e nada mais.)

À meia-luz o rosto se vislumbra
A lua de Andradina destacando-se
No ocaso e no instante que ficou
No calor e bagaço dos corpos
Uma fúria contida, um tiro
Esquina morta, rua morta
Mortos todos, silentes, enfim
Apenas nomes de praças e pombos
E uma imagem já longínqua
Do meu pequeno bairro de Santa Cecilia
que dormia.

Anotações de um caipira - parte 3

2009-01-15T21:24:00.000-02:00

Parte 3. O ferimento como lava

que isto seja um desperdício:
o acender de uma lâmpada em transe,
a cabeça no ombro desmaiada,
pistas escritas no rosto de alguém
já cansado, mal desenhado
em pequenas gotas diárias.

o ferimento fundiu-se como lava
Abriu a veia e escreveu lá dentro,
Coisas tão lindas, coisas tão suas
Que se impregnou conosco
Dormiu conosco, amou conosco
Semelhante a deuses
Parecidos em si mesmos
Com a terra devoluta e seca
Cedendo nossa carne
Concreto e pó adormecido.

Anotações de um caipira - parte 4

2009-01-15T21:17:00.002-02:00

Parte 4. Para sempre o que é incerto

Chove a cântaros.
Edifícios inteiros desnaturados,
singularmente mortos
Pelo cinzento dia.
O efeito da chuva me lembra
ferros amanhecidos,
Dobrados pelos dedos de um
Deus inquieto.
Pequenas latas, palitos,
papéis, retalham o chão.
Destinos bobos
que assemelham-se
ao nosso
De tão incerto, de tão indelével
que se torna.
Tánatos, o Deus na morte,
nos ronda entre o jardim e o café.
Tenho medo dele,
tenho medo desta ronda
sinistra e sutil
Da aproximação do sono,
a sedução que nos leva
Para sempre pelo longo túnel
escancarado.
País estranho este.
País sinuoso que me traz
a chuva
Neste domingo rígido,
lacônico,
Próximo demais,
próximo demais,
De minha fortaleza,
que ninguém sabe
Ou sequer conhece.

Anotações de um caipira - parte 5

2009-01-15T21:01:00.003-02:00

Parte 5. O uso calmo do chão

Alongo a vista e vejo para lá do sitio
Pontos brancos, vagos e indistintos
Trouxas na cabeça, marmita sob o braço
O caminhar moço de catador de milho
A prova de que se existe é esta:
O tempo parado, figuras e onze-horas
Borboletas no jardim da casa
Heras, rosas, pequeno gramado
Escondendo bolinhas de gude e sonhos,
E um menino olhando as mini-saias
Era novamente maio, flores
Saindo pelas cerquinhas de balaústre.
Era meio-dia, o sol a pino.
Era Andradina.

Anotações de um caipira - parte 6

2009-01-13T22:12:00.005-02:00

Parte 6. Nem dia nem noite

Ainda não era demasiado tarde.
As janelas se fecharam
As ruas ficaram subitamente quietas

Os carros vieram
E espalharam ciscos, gravetos
Pela rua Acre, naquele fim de tarde.

Pigmentada no céu
Havia uma cor intensa
vista pelo bairro inteiro,

Uma cor daquela
Para os lados de Planalto
Após a linha
Após o trem passageiro passar
Apitando, como uma flecha
Em direção a Murutinga
Valparaíso, Bauru

(E o bando de meninos
Correndo atrás, atirando pedras
Vendo as pequenas cabeças atrás da janelas;

Vendo as pequenas silhuetas
Sentadas e ficando pequeninas, pequeninas
Perdendo-se na linha do ocaso).

Mas está ficando tarde
E toda a solidariedade do mundo
Escreve-se ali entre a poeira
Escreve-se nos barulhos de pratos
Chamados de cachorro
Chamados de criança
(fulano, vem aqui menino!)
a vida do bairro explodindo

E o momento parece um quadro
uma pintura em ouro fresco
naquele janeiro ou fevereiro
tão direto, tão verdadeiro
que dilacerava os olhos.

Era tão direto
Tão infinitamente claro
Que até hoje a imagem, o desenho
Ainda se descobre
Em meu peito
- Uma marca de homem
E de esparsas feras:

Uma marca de som
Do que ainda não foi esquecido
e que permanece absolutamente
Intacto
Em alguma parte minha represada.

A prova

2009-01-05T22:43:00.002-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Campo de trigo)
. para ampliar clique 2x

Esta face marcada de sinais,
é a prova de que não desisti.
Mesmo os barcos vazios,
o carro solitário,
a casa estranha aos meus olhos,
demonstram o quanto
ainda busco Deus.
O rosto talvez não dure
tanto quanto a angústia
de ver a mesma lua,
a mesma cerca,
as praças de minha infância
já amarelada,
que construíram
o homem que sou
ou que não sou.
Mas Deus está em mim,
em mim que sou curto
de paciência,
em mim que grito
e esperneio e digo
que detesto esta cidade.
Talvez a avenida vazia
seja a expressão
mais crua de mim mesmo.

O velho caminho no Bairro de Santa Cecilia

2009-01-03T13:45:00.005-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - Estrada entre Selviria e Três Lagoas - Mato Grosso do Sul)
. para ampliar clique 2x

O velho caminho
ainda existe.
A serra.
A terra ainda
é a mesma.
Deixo as marcas
dos pés
e caminho
tentando encontrar
o que deixei
por aqui,
por esta estradinha
cercada
de pés de mamona
e onze-horas
vermelhinhas.

Galhos verdes de mamona

2008-12-29T02:01:00.005-02:00

(Foto de Mauro Pereira da Silva - A caminho de Andradina)
. para aumentar clique 2x na imagem

Te mando café moído, cheiro de capim cortado,
Onze-horas abrindo sob o sol de setembro
Arrebol cor de sangue tendo ao fundo
Uma revoada de andorinhas alegres.
Te mando arroz batido em pilão,
Saco de mexericas, goiaba da boa
Melão vermelhinho, açúcar mascavo
Um pouco de areia da rua por onde
Andaste em pequeno, descalço e feliz.
Te mando rosas, azaléias, mamão de vez,
Suco de gabiroba e de tamarindo verde
Galhos verdes de mamona, um céu roxinho
Um redemoinho vespertino de quando
Voltavas da escola (o Álvaro Guião)
E o asfalto até derretia de tanto calor.
Te mando algo que hoje não tens, algo
Que sentes que falta, algo que o dinheiro
Não compra: mando a ti mesmo,
A imagem daquele que se foi para sempre.

Luzes de pirilampos

2008-12-28T01:22:00.003-02:00

Exatamente quando o vermelho da estrada me atinge?
Os cupinzeiros destacam-se no pasto verde escuro.
O ruido do motor do carro entrando na noite profunda.
Mato Grosso, Selviria, Três Lagoas, ponte sobre o rio.
Céu escuro como breu, luzes de pirilampos em paralelo.
Meu coração de caipira tremendo entre o balançar das folhas.
De caquizeiros, jaqueiras, mangueirais e rostos distantes
De quem já partiu e jamais verei de novo, jamais.